По деревянной лесенке, с высокого обрыва, к пляжу спускается семейство. Мама, папа, дети. Настроение приподнятое, внизу прозрачная бирюза теплого залива.
Навстречу, вверх по шатким ступенькам карабкается татарчонок-торговец с ведром и подносом. Распродал кукурузу-мидии-рапаны, бежит на стоянку к машине, за новой партией.
Глава семейства отдыхаек осклабившись, громким театральным голосом проговаривает явно домашнюю заготовку:
- Пацан, а почём твоя кукуруза?
- По семьдесят пять рублей!
- Да на тебе ж креста нет!
И приоткрыв рот, напряженно округлив глаза, чтобы самому невзначай не загыгыкать, не растерять произведённого эффекта, победно оглядывает семейство, нас, притормозивших на лестнице позади, словно говоря: "Что? Как я его? Видели, а?"
После короткой паузы все участники двигаются дальше. Мы на пляж, пацан-торговец наверх, по лестнице, цепляясь за хлипкое перильце, и хлопая подошвами китайских сланцев.
Действительно. Зачем крымскому татарину крест?
Жара, ветреное и пыльное лето под Меганомом.
